Sodoma e Gomorra

Um escritor escreve. Assim como um assassino assassina. Às vezes frio. Às vezes morno. 

Algumas vezes quente. Ou louco.

Um escritor escreve com arma de fogo. 

E mata apenas a si mesmo.

Mata o instante. 

O invisível.

O poeta sente a dor da morte. A dor da dor. A dor do tempo.

O odor da vida, e dos sentimentos. 

E as mulheres dançam nos seus sonhos.

Mas as lágrimas, que às vezes querem passar pelos olhos, estão presas.

Cárcere privado. Do poeta.

Se pudessem sair, revelariam as barbáries, e torturas que elas sofrem lá dentro.

E o poeta administrativo nunca a deixa sair.

Aquele peso escondido sob sua pele, sob seus ombros, abate a letra. A escrita.

E mesmo assim. Mesmo com essa pobreza de espírito. Esse podre homem é rei.

Rei sob seu domínio. Escárnio subversivo. A coroa de ossos é dada ao cego.

Que vela sua alma na vala. Nos muros criados ao seu redor. 

“Sodoma e Gomorra” é seu poema.